Lipizzan

Ne montez pas pour autant sur vos grands chevaux

Emma ; Laura ; Venise ; Joe Krapov ; petitmoulin ;

Thérèse ; joye ; Walrus ; bongopinot ;

J'aime l'étymologie du mot "kaléidoscope": "kalos" signifie "beau;"j'aime
Ce qui me semble beau car la notion de beauté est bien relative.

J'aime l'étymologie du mot "kaléidoscope": "eidos" signifie "image"
Et comme Baudelaire-sans me comparer à son génie- j'ai le "culte des images[1]"

J'aime l'étymologie du mot "kaléidoscope":"skopein" signifie "regarder"; j'aime
Regarder les images qui me semblent belles et je vois la beauté où d'autres

Ne voient rien. La ou les couleurs n'apparaissent pas dans "kaléidoscope
Etymologiquement: j'aime la couleur, les couleurs que reflètent la lumière extérieure

[1] Mon coeur mis à nu

Monsieur Arthur Rimbaud
B.P. 01 au vieux cimetière
08000 Charleville-Mézières

Mon cher Arthur

“Picture yourself in a (drunken ?) boat on a river
With tangerine trees and marmalade skies
Somebody calls you, you answer quite slowly
A girl with kaleidoscope eyes »

The Beatles – Lucy in the sky 

Aujourd’hui je suis censé, ou insensé, en faire voir de toutes les couleurs. Mais je vais surtout m’étonner de ton travail à moitié fait, de ton inconstance et de tes revirements. Peut-être es-tu au fond pareil à cet enfant à qui on a offert un kaléidoscope. Il secoue le tube en carton, regarde le résultat, ressort de là les yeux illuminés, secoue à nouveau le tube, recommence, recommence, recommence…

Si au départ était le Verbe, si au départ était la lettre – celle du voyant lumineux ! – il faut bien constater, à l’arrivée, que tu nous as posé un lapin et que tu n’as là peint que les voyelles. Et encore, pas toutes ! L’I-grec, on ne l’y trouve pas dans le fameux sonnet ! Il peut bien aller se faire voir chez les Québécois libres !

C’est pourquoi, en vue de suppléer à ta trop fumeuse rumba du pinceau, je me suis permis de colorier, sur ta lancée, les consonnes ! J’eusse aimé concocter une «Ballade des consonnes» mais c’eût été trop difficile et trop court. Aussi ai-je choisi, pour construire les éléments de ce kaléidoscope langagier la forme du poème en prose qui fut celle des  insomniaques "Illuminations".

B ! Outremer profond des bleuités béantes où s’élance le bateau livre. Il fait vibrer les baies de la bibliothèque, Titanic mal barré voguant vers l’iceberg forcément bruxellois, puisque c’est à Bruxelles que tout le monde est chou.

C ! Rouge cardinal, œil ouvert et béant du bon roi Henri II dans le couloir des lices et la douleur lui fait lancer au Ciel des cris désespérés cependant que la Mort, la cruelle crécelle tournoie dans un ciel blanc de craies et crissements. Désolé Montgomery, mais une lance chez Heni II, ça se plante dans le buffet, pas aileurs !

Le D, chapeau d’argent au doigt des couturières, brillant, déclamatoire, du désir d’en découdre ou gris perle pour dire en douce la folie du Camp du Drap d’Or : le hasard n’abolit jamais les coups qu’on se prend sur les doigts.

Pour les fleurs du chemin, pour les femmes absentes, pour les filles d’auberge, aux flasques de liqueur, aux forêts des Ardennes, aux fortins en Dancalie, pour les pétales des roses, pour la force du destin, pour le fil court des Parques, nous donnerons au F, extrait du nuancier des fadas de l’Olympe la couleur « cuisse de nymphe émue ».

Délire des couleurs au kaléidoscope ! Pour défendre son K peignons le d’arc-en-ciel, faisons tourner le tout il en sortira blanc : c’est la métamorphose du procès Kafkaïen !

La « n » de Napochose est vert empire des batailles qu’on livre aux nuits de l’insomnie. Comment sera-t-on demain ? Ne vaut-il pas mieux laisser la réponse à Chopin sous forme d’énigmes nocturnes ? Est-ce qu’une nuit blanche vaut deux nuits noires ? Qu’est-ce qui croche ? Qu’est-ce qui cloche ? Déjà celle de sept heures du mat’ ? Car la « n » n’est jamais brillante.

Pour ce foireux de P aucun doute possible : terre de sienne brûlée pour le plaideur marron !

Du q, rose tyrien, ne dis rien, rebondis ! L’oiseau Quetzalcoal nous a prêté ses plumes. Il ne fait plus très bon, mon pauvre Saint-Antoine, promener son cochon, tout se barre en quenouille ! Alors rabattons-nous sur la quintessence du rose, le flamant : tenir debout sur une patte, n’avoir bon bec que de paris et tant pis si ces dames ont plumes au derrière, si Zizi chante Queneau en croquant les diamants : descendons bien les escaliers de l’Alquazar, mon général ! Songez que la Quamargue n’a jamais rien pardonné à personne. Encore moins à quiconque massacre l’orthographe de son nom !

S ! Sinuosités turquoises de la Seine et des serpents marins aux eaux bleues des Seychelles, souffle tournant du Sirocco, soulèvement des sables jusqu’aux strato-nimbus, écrin de ciel servant de scène aux farces de celui qui se veut digne fils du soleil et puis souffre, seul, en silence.

V jaune d’or, scintillement de la victoire, de la couleur du vêtement que revête le vainqueur de la course à vélo, couleur-douleur du foie que dévore, vorace, l’aigle des vieilles divinités qui punissent de leur vice tous les voleurs de feu. 

Comment peindre sous X autrement qu’en vert pomme ? Au croisement de femme et d’homme, Dieu le Père chapeaumelonne. « Ne Lessinons pas sur les frais » a dit Eve en croquant le fruit. Vous voyez d’ici le tableau lacéré d’une croix juteuse ? Pas étonnant qu’il ait chassé le couple du Cabaret vert !

Z ! Zinzolin, forcé ! Les pagnes des zoulous, les costumes des zazous, les robes des danseuses de la zarzuela, le foulard de Zorro et son épée qui zèbre d’un éclair déchirant le ventre de Garcia ! Les zigzags du voyant zézayant aux Abruzzes.

Je m’arrête ici. Elles ne sont pas toutes là mais maintenant nous avons matière à poncer !

Repose en paix, Arthur ! Je travaille pour toi comme on roulait pour nous jadis ! 

Ceci est l'affiche du spectacle Blablabla qui permet à qui le souhaite
de découvrir un formidable kaléidoscope sonore.

Toute l'étendue
De l'espérance usée
Descend jusqu'à ton ombre
Des syllabes
Collées à tes lèvres
Voudraient lever nos paupières
Désemmurer notre pensée
Trouer nos silences
Sous l'arche de l'obscur
Calé contre l'abandon du jour
Tu secoues ta réserve
De couleurs
Tu déguises ton regard
Qui consent au mirage
Bref triomphe
Sur ton horizon
Désespérément clandestin

Tel un magistral chef d'orchestre,

un peintre fou a badigeonné le bleu céleste à grands coups de pinceaux.

Il a mélangé l'or et le charbon, le souffre et l'argent,

il a dilué le vert et le bleu, le rouge et l'orangé, le rose et le violet,

nuages de fumée propulsés par un vent chahuteur,

poussière de nuages dans le coeur du couchant...

Tel un peintre de génie,

il a explosé sa palette de peintures dans un feu d'artifice,

il a soufflé des cristaux de diamant dans les nuages de suie.

Et la lumière joue dans l'océan du ciel,

et des vagues de nuages s'affrontent en combats de titans,

et le réel tutoie le fantastique...

Combattants conquérants,

nuages écartelés découvrent le bleu d'un ciel

tellement insoupçonné qu'il en est reposant.

Extase du temps présent...

Tel un prestigieux chirurgien,

il a colmaté les blessures du soleil

en tissant des fils d'or et d'argent

à travers ses larges plaies béantes.

Telle une tendre mère aimante,

il a effleuré de ses doigts le ciel,

il a fermé les paupières du jour

pour que s'ouvrent les yeux de la nuit.

Après la guerre, les parvis des églises étaient longtemps éclaboussés par des fragments coloriés des vitraux. La plupart des gens n’avaient ni le temps ni l’énergie de s’en occuper. Après tous, les vitraux étaient comme des vieux gens d’avant-guerre, fragiles et oubliés, sans importance générale.  Ce n’était pas de leur faute d’avoir brisé sous le choc.

Mon frère et moi allions jouer devant la cathédrale parmi les rubis, les saphirs, et les émeraudes de verre. Je dis que nous y allions jouer, mais nous ne jouions pas trop souvent. Pas vraiment. La plupart du temps, nous demandions de quoi manger aux passants. Ils n’étaient pas avares, ces gens, mais ils n’avaient jamais rien à nous donner,  pas vraiment, ils crevaient de faim eux-mêmes.

Au début, les femmes pleuraient en nous voyant. Je ne suis pas sûre de la raison.  C’était peut-être mon petit frère famélique, ou ma petite robe de dimanche crasseuse, ou peut-être nos plaies à moitié cicatrisées. Difficile à dire. Personne ne nous expliquait pourquoi, mais j’avoue que je n’avais pas pensé à le leur demander. Après un temps, toutefois, les larmes devenaient aussi rares que les passants.

En tout cas, une fois notre croûte ou la moitié d’une pomme pourrie était assurée, nous jouions parmi les échardes des vitraux. Au début, je m’amusais à les reconstruire en trouvant une tête ici ou là, les morceaux d’ailes à côté d’une bête de somme. Tout comme je ne les connaissais pas entières, mes reconstructions prenaient un aspect irréel – les hommes à trois pieds, un martyr à qui il manquait la bouche.

Essentiel, une bouche, pour hurler. Ça, j’avais appris ça pendant la guerre, aussi brève qu’elle fût.  Alors, je devais improviser. Une fois, j’ai mis un œil bleu au lieu d’une bouche, et je me contentais à imaginer ce que ce serait de pouvoir goûter avec les yeux. Les yeux, ça pique et ça pleure, mais ça ne vous ronge jamais de faim.

Les jours passaient. Et les nuits. Et un mois ou deux. Ou trois.  Et comme ça, c’était enfin encore le printemps. Un printemps tristounet, certes, sans oiseaux, sans écureuils, sans fleurs. Tout ce qui pouvait se manger, voyez-vous, s’était déjà mangé.  Et un jour, j’ai bien peur que mon petit frère, comme beaucoup d’enfants à cette époque, ait été cannibalisé à son tour.

Afin je ne l’oublie pas, je suis retournée une dernière fois au parvis. Je me suis à genoux avec les échardes ternies par les cendres et les poussières, et j’ai réalisé ma dernière œuvre.

J'aurais peut-être dû m'intéresser à l'étymologie de ce mot étrange (pondu de toutes pièces par son inventeur) mais Laura, notre documentaliste attitrée le fera pour moi (ou pas...).

Je ne me rappelle pas la dernière fois où j'ai vu  un instrument de ce genre pourtant si courant au temps de ma jeunesse où cet assemblage simple et quelques débris colorés généraient une infinité d'images propres à éveiller l'enthousiasme de l'observateur.

Il faut bien reconnaître qu'aujourd'hui où l'image électronique règne en maître (que dis-je, en despote) sur notre monde (inter)connecté, on peut vous fabriquer des images bien plus bluffantes avec un petit coup de programmation, plus besoin de tube en carton, de miroirs, de verre dépoli. Un bête clic suffit à vous faire plonger dans les profondeurs de l'espace de Mandelbrot par exemple.

Comme vous le lirez, le calcul générant l'image est assez simple, mais plus on veut de détails plus il faut d'itérations et c'est ça qui prend du temps et bloque votre ordi pendant des jours, des jours et des jours.

Ne vous laissez pas hypnotiser surtout, y a un bouton pour stopper le défilement. Et si vous en avez marre, vous pouvez toujours vous bricoler un petit kaléidoscope.

Emma nous offre une prise de vue à travers l'œilleton de son kaléidoscope :

Admirez la synchronisation avec la musique

Avec mon kaléidoscope
Mes journées sont jolies
Le temps bien moins gris
Bien mieux que mon horoscope

Amour travail santé
Je vois la vie en multicolor
Dans de superbes décors
En rose ou en bleuté

Mes moments en couleur
Sont un parterre de fleurs
Petits bouts de bonheur
Et tout ça à chaque heure

Essayez donc demain
Et surtout regardez bien
La beauté n’est pas loin
Elle arrive dès le matin

Un beau lever de soleil
De petites joues rosées
Une peau toute dorée
Pour de bien beaux réveils

Avec mon kaléidoscope
Mes matinées sont plus jolies
Mes après-midi me sourient
C’est mieux que l’horoscope

Un moment, j'ai pensé vous filer
Ku Klux Klan, mais ce n'est guère français
et désespérément monochrome.

Alors je préfère vous inciter à jouer
avec des couleurs :

kaléidoscope

Laura ; Pascal ; Venise ; Joe Krapov ; joye ; JAK ;

bongopinot ; Walrus ;

A part Madame Najat Vallaud-Belkacem – repose en paix, camarade ! – peu de gens par ici ignorent que « jouvence » vient du latin «juventus» qui signifie «jeunesse». Notre amie Najat qui rêvait que l’on supprimât le latin des apprentissages scolaires croyait que «juventus» signifiait «bande d’idiots qui courent après un ballon dans un stade à Turin». Elle n’a du reste jamais proposé, pour mettre fin aux violences des hooligans après le match, que l’on distribuât un ballon à chacun des joueurs histoire de calmer le jeu. Le manque d’imagination de nos politiques, quand même !

Juventus a donné «juvénile», «jouvenceau» «jouvencelle» et «jouvence». Ce dernier terme nous rappelle juste «Fontaine» qui était lui aussi un footballeur mais également un lieu affable où coule une eau si spéciale que, dixit Madame Wikipe, «quiconque boit de cette eau ou s'y baigne est guéri de ses maladies, rajeunit ou ne vieillit plus».

"Dixit Madame Wikipe", ma chère Najat, ça signifie que c’est Wikipédia qui l’a dit.

Moi vous me connaissez, je suis comme Obélix : la fontaine de jouvence j’ai dû tomber dedans lorsque j’étais petit. Du haut de mes huit ans et demi d’âge mental, je ne me suis toujours pas éloigné de ma prime jeunesse et je n’ai pas envie de prendre un bain. Pas tout de suite, toujours.

Je ne vais pas pour autant me fâcher avec mon oncle préféré et je vais donc vous parler, à sa demande, de l’année 1971, histoire de… ne pas vous rajeunir ! Comme l’a dit le célèbre poète dont j’ai oublié le nom «On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans».

A l’époque j’écrivais déjà des conneries dans des cahiers à petits carreaux. Je n’étais pas un fan de Marguerite Duras dont Pierre Desproges a dit « Elle n’écrivait pas que des conneries : elle en a filmées aussi ! ». Cependant, tout comme elle, j’écrivais des conneries et j’en dessinais également.

Tout cela se trouve dans une valise bien poussiéreuse, là-haut, dans mon grenier. J’ai failli en faire un roman, « La valise à Scherzos » dont on trouve des bribes sur Internet.

J’y suis monté tout à l’heure, au grenier. Je voulais retrouver un passage où j’avais entrepris d’analyser « la musicalité dans les œuvres d’Arthur Rimbaud » - ça y est, je me suis souvenu, du nom du poète de dix-sept ans ! - mais je suis tombé sur dix cahiers de mon écriture irrégulière et ça m’a découragé de chercher plus loin.

En lieu et place de ce pensum, je vous livre quelques petits dessins faits à l’époque et retravaillés à l’ordi spécialement pour vous cette semaine. J’étais déjà un rigolo, à l’époque, non ? 

Et je le suis toujours, je crois. Mille excuses à toi, camarade Najat ! "Jouvence" vient en fait de l’adjectif «juvenis» qui signifie «de jeunesse» et pas du nom «juventus», qui se disait plutôt «juventa» du reste. Tu vois qu’il y a du boulot et que moi aussi, quelque part je devrais retourner à l’école… réapprendre le latin.

Gaston Lagaffe ! Yo !

Quand même ! Dans l’un des deux classeurs où j’ai retrouvé ces dessins, j’ai aussi mis la main sur celui-ci qui s’intitule «Portrait de Jean-Arthur Rimbaud». "C’est beau, la constance, non ?" comme demandait Mozart à sa groupie du pianiste.

A part ça, portez-vous bien, jeunes gens !

Pour accéder à l'eau de la fontaine mythique, Odin lui-même aurait, dit-on, accepté de perdre un œil.

Aujourd'hui, elle est à la portée de tout un chacun, dans toutes les pharmacies, parapharmacies, parfumeries, drogueries, salles de fitness, j'en passe et de meilleures.

Heureusement, car aujourd'hui, chacun se doit de rester jeune, même avec un pied déjà dans la tombe.

Bah, il n'y a pas grand chose de changé, déjà au temps de mes jeunes années, j'entendais mes parents dire de l'un ou l'autre vieillard : "Il est retombé en enfance !"

Je me demande bien si c'était un compliment...

Atteindre la jeunesse éternelle est notre quête de chaque instant ; la voler, l’emprisonner, la canaliser, l’apprivoiser, la garder, la choyer, la prier, la retenir, dans la jungle des espérances, tous les coups sont permis. Voici dévoilés, ici, quelques conseils pour avoir l’illusion heureuse de rester jeune à jamais. Fontaine de Jouvence, tes éclaboussures sont nos éclats de rire. Attention, point trop n’en faut : qui abuse de Jouvence retombe en enfance. En bain, pour le corps, en élixir, pour l’esprit, et tant pis pour l’âme radoteuse, ne laissez nul recoin où l’Acariâtre pourrait prendre racine vénéneuse…

Refusez le reflet des miroirs fautifs ! Réfutez les évidences ! Enterrez les remords et les regrets ! Eteignez le passé et ses guirlandes de souvenirs ! Faites de votre entourage un gentil parterre d’hypocrites mielleux ! Refoulez les pisse-froid, les pessimistes, les jeunes vieux, les mélancoliques, les morts par contumace ! Laissez aux autres le poids des responsabilités ennuyeuses ! Rejetez les informations négatives des journaux, des télés, des prédicateurs ! Soyez ignorants du Malheur, ne soyez avides que des belles choses ! Soyez égoïstes, Soyez éthéréens, ne remplissez vos bras qu’avec des fragiles fleurs d’euphorie …

Ecoutez l’unisson, admirez le beau, goûtez le bon, caressez le moelleux, respirez à fond. Tel un phénix délicat, la Jouvence se nourrit exclusivement de vos sens ; enivrez-la avec les paysages les plus savoureux. Marivaudages, voyages, pèlerinages, éclairez toutes les lanternes de votre curiosité, repoussez les ombres moribondes. Ne jugez pas votre prochain, chassez les a priori, admettez l’irrationnel, que votre largesse d’esprit soit l’égale de vos pensées les plus naïves, que chaque jour nouveau soit un apprentissage candide ; soyez fleur bleue…

A votre corde sensible, harmonisez-vous aux seules réalités fumigènes, celles qui vous arrangent, celles qui vous honorent ! Soyez frivoles ! Soyez enthousiastes ! Soyez intrépides ! Soyez inconscients ! Soyez enfants ! Riez, chantez, dansez ! Soyez cigales ! Ne vivez que du présent ! Habillez-vous jeune ! Soyez in, soyez top, le ridicule ne tue plus !  Osez le carrousel, goûtez les barbes à papa, croquez les pommes d’amour avec des dents de lait ! Soyez la belle du bal ! Le beau Roméo du balcon ! Déguisez le Temps avec un costume d’épouvantail ; qu’il fasse peur au Futur, à son calendrier démentiel, et à son cortège de malédictions fatales !...  

Le monde de la jeunesse éternelle est un paradis artificiel ; jouvenceaux, jouvencelles, entrez sans être admis, plus on est de fous et… plus on rit !...  

Selon des mythes anciens accordant une fonction régénératrice à l’eau, l’intérieur d’un kylix[1] Attique[2] représente  un « Jeune homme se lavant à la fontaine[3]. »

Alexandre le Grand serait mort d’avoir cherché en vain cette  source de vie dans les régions Polaires : il s’émerveillait de voir revenir à la vie des  poissons séchés et salés trempés dans l'eau de la fontaine de vie.

Au XVI e siècle, Lucas Cranach et Jérôme Bosch sont les plus célèbres artistes à avoir représentée la Fontaine de Jouvence  qui se trouve dans le « Jardin des délices. »

Pour ma cure de jouvence
Je prends la direction de Sablé
Sur les traces de mon enfance
Pour des vacances méritées

Je prends les rues sombres
Les ruelles étroites et pavées
J’aperçois enfin d’immenses arbres
C’est le retour sur le chemin de mon passé

Au loin sur un promontoire rocheux
Se trouve le château de Sablé ici depuis des siècles
Et tout de suite me reviennent, les jours heureux
Les beaux feux d’artifices et les spectacles

Dans ma tête en désordre défilent mes années
Mes rires et mes jeux d’enfant
La petite fille un peu garçon manqué
Les balades avec les grands-parents

Soudain j’arrive devant une grille en ferronnerie
Et j’entre par la toute petite porte
Et là le parc du château me sourit
Je déambule dans ses allées où il m’emporte

 
Et mes souvenirs me submergent
Mélange de mélancolie de bonheur
Je suis sur les bords de la Vaige
La main de grand-père me réchauffe le cœur

 
Et il me raconte le marquis de Colbert de Torcy
Le premier maire de couleur Raphaël Elizé
Et bien sûr le poète Pierre Reverdy
Et tout cela donne de belles couleurs à Sablé

Voilà pourquoi je vais à chaque vacance
Faire un petit tour pour me ressourcer
Dans cet endroit qui fleure bon mon enfance
C’est pour moi une bonne cure de jouvence